Aż dotarłam do końca.
Wszystkie listy kończyły się tak samo:
Przyjdę po ciebie i naszego syna, kiedy nadejdzie właściwy czas. Z całą miłością, Danielu.
Nasz syn?
Poczułam, jak serce mi się kraje. Sięgnęłam do starego pudełka i czytałam dalej.
Listy opisywały sekretne życie, o którym istnieniu nie wiedziałam. Daniel pisał o obserwowaniu z daleka. O obserwowaniu, jak dorasta „mały James”. O tym, jak bardzo był dumny z chłopca.
James.
Mój James.
Imię to blakło w mojej pamięci, aż czytałam je raz po raz. Syn, którego uczyłam rzucać piłką baseballową. Chłopiec, który poszedł za mną do garażu. Mężczyzna, którego prowadziłam do ołtarza na jego ślubie.
Te listy dotyczyły mojego syna.
Następnego dnia poszłam do ośrodka opieki z listami upchniętymi w kurtce, które paliły mnie w piersi. Martha zobaczyła moją twarz i od razu wiedziała.
„Znalazłaś je” – wyszeptała, a w jej oczach pojawiły się łzy.
„Marto” – powiedziałam drżącym głosem – „kim jest Daniel? I o czyim synu on mówi?”.
Rozpłakała się. Między westchnieniami prawda w końcu wyszła na jaw.
Zanim ją poznałem, była zaręczona z młodym mężczyzną o imieniu Daniel. Został powołany do wojska i wysłany do Wietnamu na początku 1966 roku. Krótko po tym, jak wsiadł na pokład, odkryła, że jest w ciąży.
„Błagał mnie, żebym poczekała” – płakała. „Pisał do mnie co tydzień. Obiecał, że wróci do domu i razem wychowamy nasze dziecko”.
Potem jego samolot rozbił się nad Kambodżą.
Zaginiony w akcji. Przypuszcza się, że nie żyje.
