Mimo to próbowałem. Zachowałem swoje zdanie dla siebie. Powiedziałem „tak” piwoniom, które chciała sprowadzić z Kalifornii, „tak” kaligrafii, „tak” jazzowemu trio przy koktajlach. Powtarzałem sobie, że miłość robi miejsce. Powtarzałem sobie, że małżeństwo oznacza łączenie rodzin, nawet gdy jedna rodzina przyjeżdżała czarnymi samochodami, a druga niosła torby na ubrania i składane parasole.
Na przyjęciu stałam przy stole prezydialnym, patrząc, jak Ethan śmieje się z kolegami ze studiów. Wyglądał na szczęśliwego, autentycznie szczęśliwego, i to liczyło się bardziej niż moje zażenowanie. Potem Charlotte stuknęła kieliszkiem szampana i zawołała kilkoro krewnych bliżej. Wciąż miała na sobie swoją markową suknię, promieniejąc w blasku żyrandoli. Spojrzała prosto na mnie, uniosła rękę w moim kierunku i z lekkim, radosnym śmiechem powiedziała: „A to ta nachalna teściowa, z którą utknęliśmy”.
Jej kuzyni parsknęli śmiechem. Ciotka za późno ukryła uśmiech. Ktoś w pobliżu baru wręcz wybuchnął głośnym śmiechem.
Przez sekundę nie mogłam się ruszyć. Stałam tam z dłońmi owiniętymi wokół kopertówki, czując, jak każda świeca, za którą zapłaciłam, pali się coraz mocniej.
Wtedy zauważyłem Williama Crawforda po drugiej stronie pokoju.
Uśmiechał się do jakiegoś gościa, ale w chwili, gdy na mnie spojrzał, krew odpłynęła mu z twarzy. Opuścił kieliszek w dłoni. Wpatrywał się, jakby zobaczył ducha, choć w drżeniu jego ust nie było nic nadprzyrodzonego. Zrobił krok do przodu, potem kolejny i wyszeptał, ledwo słyszalnie przekrzykując muzykę: „To niemożliwe… ty…”
I całe pomieszczenie zdawało się przestać oddychać
