Molo w Ensenada obudziło się przykryte kołdrą bladej mgły, a morze skryło się za kurtyną szarości.
Deski były śliskie od wilgoci, skrzypiały cicho pod wpływem własnego wieku. Nie było turystów, muzyki, śmiechu – tylko cisza i odległy krzyk samotnej mewy przecinającej poranek.
Na ławce przy krawędzi siedział starszy mężczyzna.
Jego postawa była wciąż zdyscyplinowana, niemal wojskowa, mimo że czas odebrał mu sporo sił. Nazywał się Don Ernesto Salgado, a jego dłonie – pokryte bruzdami, bliznami, pewne – spoczywały spokojnie na kolanach, jakby pamiętały, jak dźwigać ciężar o wiele cięższy niż lata.
Obok niego siedział owczarek niemiecki.
Pies leżał blisko, jego ciało przylegało do nogi starca, oddychając powoli i równomiernie. Bez smyczy. Bez widocznego identyfikatora. A jednak nie było w nim nic zbłąkanego. W jego oczach było coś głębszego niż tresura – coś ukształtowanego przez strach, lojalność i pamięć.
