„I wszystko jest przepisane na nasze nazwiska?” – zapytała Lyra ledwie szeptem.
Skinęłam głową.
Dora w końcu podniosła wzrok, jej oczy błyszczały od powstrzymywanych łez. „Więc… po prostu nas zostawił… spędził piętnaście lat naprawiając swój finansowy bałagan… a potem wrócił, żeby przekazać jakieś dokumenty?”
Westchnęłam, przeczesując włosy dłonią. „Wygląda na to, że tak właśnie jest”.
Jenny gwałtownie odepchnęła krzesło, a drewniane nogi przeraźliwie zaskrzypiały na linoleum. „Mam gdzieś te pieniądze!” – niemal prychnęła, a w jej głosie słychać było jad. „Dlaczego nie wrócił wcześniej? Skoro naprawił to pięć lat temu, dlaczego nie wrócił wtedy?”
To było ostateczne, druzgocące pytanie. Dokładnie to, które zadawałam sobie bez przerwy przez ostatnie dwadzieścia minut.
Bezradnie pokręciłam głową. „Nie mam dla ciebie lepszej odpowiedzi niż to, co napisał w tym liście, Jen”.
Wypuściła szorstki, gorzki oddech i spuściła wzrok na kolana, zaciskając dłonie w pięści.
Lyra, wieczna pragmatyczka, powoli zebrała dokumenty i ułożyła je z powrotem w schludny, uporządkowany stos. Stuknęła palcami w wierzchnią kartkę.
„Powinnyśmy z nim porozmawiać” – oznajmiła Lyra tonem nie dającym miejsca na sprzeciw.
Dora gwałtownie podniosła głowę. „Co? Teraz?!”.
„Tak” – powiedziała Lyra, a jej oczy zapłonęły nagłą, gwałtowną intensywnością. „Czekaliśmy w ciemnościach piętnaście lat, prawda? Nie będę czekać ani jednej nocy, żeby spojrzeć mu w oczy”.
Powoli skinęłam głową, czując zmianę w moim umyśle. To była teraz ich narracja. „Dobrze. Zostawił numer telefonu komórkowego na dole listu. Mogę do niego zadzwonić”.
Lyra sięgnęła przez stół, przesuwając stary list w swoją stronę. „Nie. Zrobię to sama”.
Wpisała numer telefonu zadziwiająco pewnymi dłońmi, choć dostrzegłam lekkie drżenie jej nadgarstka. Przyłożyła telefon do ucha.
„Tato?” – powiedziała. Usłyszenie tego słowa w mojej kuchni wywołało u mnie szok.
„Możesz tu wrócić?” Słuchała przez kilka sekund z nieprzeniknionym wyrazem twarzy. „Dobrze. Do widzenia”.
