Ale wcale nie było łatwiej.

Po kilku miesiącach zaczęłam zauważać coś dziwnego. Niemal każdej nocy, około północy, Max wstawał z naszego łóżka. Szeptał to samo: bolą go plecy, kanapa będzie wygodniejsza. Wierzyłam mu… aż do nocy, kiedy się obudziłam i nigdzie go nie mogłam znaleźć.

Kanapa była pusta. W kuchni było ciemno. W domu było zbyt cicho.

I wtedy zauważyłem promyk światła pod drzwiami Emmy.

Zajrzałem do środka. Max leżał obok niej, obejmując ją ramieniem, jakby siedział tam od dawna.

„Max?” zawołałem cicho.

Wzdrygnął się i otworzył oczy.

„Miała kolejny koszmar. Chciałem tylko być z nią” – powiedział spokojnie.

Wszystko brzmiało dobrze w słowach. Jak troska. Jak czyny dobrego człowieka. Ale w głębi duszy czułam ucisk w żołądku, jakby coś krzyczało: „To jest złe”.

Następnego dnia, nikomu nic nie tłumacząc, kupiłem małą ukrytą kamerę i zainstalowałem ją w pokoju Emmy – wysoko, gdzie nikt nie będzie patrzył.